Man Beyond

There is a reason

Far beyond these walls

And these hills


There is a reason

High up the river

Among the distant tribes


The man is the man

Is the man

All Your Blues

All your blues
are here today
come rain or shine
or come what may
all your blues
are here today

All your blues
are on the bus
they belong
to all of us
all your blues
are on the bus

All your blues
are down the line
when you see
your love or mine
all your blues
are down the line

All your blues
they will be gone
and you will shine
like everyone
all your blues
they will be gone

tomorrow

O Homem Forte

O lugar algum
E o corpo de coisa nenhuma
Aportaram em meu silêncio
e se fizeram sem mesmo ser

não serei mensageiro de água
salvo a gota escassa de um sertão
que em meu livro é arma de fogo
e vaga, sua circulação

feito a águia voando em círculo,
em círculo, eu ando e vou;
o eclipse lunar não me toca,
mas me tocam as ondas do mar,
quebrando, elas vindo no raso

Aquilo no Sapato

o dia foi bom
mas no final havia aquilo

subir e descer, entrar e sair
sorvete, sujeira, chiclete, algodão

aquilo no sapato,
a sobra mais permanente do dia

Ainda

Um vasto raio claro
Corta o céu imenso por mais um pouco de solidão.

Ainda
Sou eu e este teclado. Ainda,
O que me resta
É o que dele posso extrair.

Gadernal

Ouvir as vozes interiores
Assemelha-se a uma assembléia

[num hospício!

- fala quem não precisa a razão
- ouve quem teme o juízo perfeito.

Chove ...

Chove.

E o vento frio atravessa soprando

um silêncio sustido

Dual, travestido, de angústias vindouras.



Chove.

E dos espelhos d’alma

Vislumbro com calma [Lá fora

a saudade

[que olha meus olhos molhados]: parada



Chove.

E em tal distância

qualquer desejo de felicidade espanta

primavera dos anos de antanho.



Chove.

E as cúrias vãs da memória

[sentado em quase embaraço]

dissolvem-se como torrão de açúcar

em meu copo de chá.

Sacrifício

Pés que trilham os caminhos de agora,
São como pés que já andaram sobre as águas
- certo dia - sob a mirada da lua.

Todos eles se projetam sobre a sombra
de uma luz passada -
sua procura por descanso e paz.

Sophia de Mello Breyner Andressen

Às Musas

Nas Fontes onde nascem as águas,
Mal se sabe o que serão.
Formarão oceanos e mares:
-pele lambida pelo velejador-?

Entregar-se-ão aos encantos do sol;
e às fontes virgens retornarão?

Aguarão pés-cansados?
Vida nova à plantação?

Nas fontes onde nascem os sentimentos,
Mal se sabe o que serão.

Formarão oceanos e mares:
-pele lambida pelo velejador-?

No deserto do esquecimento secarão?

Ou da amizade, rio perene, para sempre viverão:

Consumidor

Beijos sonhados não se escreve
Beijos sonhados... só se sente
Um aguilhão ferindo entre ossos
Na mais dorida impossibilidade
Dum natal florido em Black or White.

28-11-2009

Nublado

Nuvem caminhante

faz-me triste e alegre

- sorrir ou chorar –

reflete o céu

ou

o esconde do mar?

Encobre-nos a lua

Adoça mais meu penar

que é apenas olhar e sentir

- e mais tristemente pensar.

Se bailas ao vento silente

[solitário e ébrio – mas sabe cantar!]

Nuvem, entrega a ele

Tua vida tão frágil e anular

E eu que não canto nem bailo

Apenas te olho,

vejo

e ouço

- a dança e o cantar –

Invejo e sonho:

Com a lua morar

Com a ti, nuvem, trair

Com o vento fugaz voar

E no sonho que me sonha alguém

À leitura desses sons e leivos

Fica entre o real e as nuvens

[algodoadas]

Como meu frugal travesseiro.

Sólidas Manhãs

Sólidas manhãs
vão se quebrando
sem incenso, sem meu rito,
tal qual as recebi.

Serei capaz de
tornar estas manhãs em
sólidas, sóbrias e fortes,
manhãs plenas e serenas.

Adeus à sombra
do quarto de dormir,
restam-me dois tostões
que ninguém irá pedir.

Quando me levantar,
minha armadura romperá a manhã,
a manhã de hoje.

Asfalto

asfalto na curva

de um trecho
perdido

em que ruas
se abrem.


piche, terra,
plantas ...

cimento.

Níveis,

desníveis,


ferro, _______ ,


buracos.


seres...

vivos.

seres...

humanos.

Jornal do Dia

Minha lupa fura a folha,

minha retina descortina

a lente de aumento;

isento, estou dentro.

O sol se me bate, concentra

os feixes num ponto branco

que traga a luz e faz surgir

fagulha e fogo.

Minha lupa concentra o mundo.

Fura a folha, o fogo, a relva,

e me repõe, menino, na terra,

entre o mar, o céu e o sol.

Leitores, autores, senhores,

sou eu, seu criado, quem pede: 

sede puros, prontos, permeáveis;

eis que vedes que o dia se aproxima.

Próprio Impreciso

È preciso divisar
as coisa boas (que vão)
acontecendo;
é impróprio, impreciso, não reconhecê-
las.

Mas é tão próprio do ser humano
agir assim...
feito esta prosa em forma de verso
que eu fiz pra mim mesmo,
pra mim, pra mim.